Moi, femme infidèle
Tous les ingrédients étaient réunis pour faire de moi une bourgeoise coincée : une mère bardée de principes, une éducation castratrice au possible, une certaine aisance matérielle masquant un schisme au sein du couple parental et plus tard, un mari dictateur, y compris au lit. Mais le sort en décida autrement : le cocktail explosa, laissant l’anorexique que je devins au milieu d’un tas de décombres…
Au commencement était le verbe. Celui de l’autre. Il écrivait, je corrigeais. Nous nous aimions. Avant tout, je souhaitais respecter le créateur et sa création. Aussi mes interventions se sont-elles limitées à l’orthographe, la conjugaison, la typographie et la syntaxe, laissant l’architecture de l’édifice intacte. Ce fut le premier livre. Le sien. L’auteur récidiva. En effet, il me soumit quelques mois plus tard un second manuscrit. Cette fois, je pris le texte à bras le corps, osant me livrer à des remodelages puissants et me risquant même à insérer au cœur de la version originale des paragraphes entiers de mon cru. Plus rien ne pouvait distinguer le mien du tien. Nous nous aimions comme des fous. Ce fut le deuxième livre. Le nôtre. Mais la plume commençait à me démanger moi aussi et je me mis à composer à mon tour, une dizaine de pages tout au plus. Nous avions cessé de nous aimer. Je poursuivis donc en solitaire ce qui aurait pu devenir notre œuvre de chair. Ce fut le troisième livre. Le mien. Le roman que vous tenez entre vos mains : « Moi, femme infidèle ».